Todos los miembros de la familia de uno de los jefes de mi padre han fallecido en un accidente haciendo no sé qué en el campo, un tipo de escalada o algo, por un torrente de lluvia. Me he quedado turbado al escucharlo, cómo es posible… Ha sobrevivido sólo uno de los hijos, de seis años.

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Mañana voy a cenar con María. No me apetece mucho, pero yo qué sé. Está de vuelta. Y dentro de no mucho se irá a Londres. Me interesa conservar el único amigo que tengo.

Le conté por teléfono lo del vencejo, se echó a reír. Pobrecillo, supongo que se lo habrá comido algún gato.

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Me he aprendido el poema de Valéry, en castellano y en francés, sin darme cuenta. Se me ha quedado en la mente. Es intrigante la facilidad con que algunas pocas veces se me quedan cosas en la mente, aunque sean cosas que aparentemente no tienen mucha utilidad o sentido. Es como si hubieran estado ya ahí de antes.

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Escuché una conferencia de Paloma Alarcó, dios, lo de los historiadores del arte moderno es terrible. Parece mentira que gente tan cruzada por mitos, con tan poco rigor personal (que no académico) puedan dirigir instituciones enteras.

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Los católicos somos profanadores del nombre de Dios por naturaleza: “…donde Cristo perdió las zapatillas”; “se armó la de Dios es Cristo”… Mi hermana, viéndome descalzo, algo que tengo por costumbre en verano, incluso cuando tengo que salir a la calle a recoger una bolsa en la acera o algo: “…se te van a poner los pies como a Cristo”.

 

 

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